-Não ouves a porta?

-Já vou.

-Agora!

-Não sou tua criada.

-Cala-te. Sou eu que te sustento, fazes o que eu digo!

Neste momento, ele deu-lhe um murro e empurrou-a contra a parede onde bateu com a cabeça. Cobarde, pensava ela, bater em quem dava a vida por ele, era mais que cobardia. Aptecia-lhe fazer as malas, deixar a chave em cima da mesa e sair. Sem telemóvel, sem deixar uma carta, sem nada. Ele não merecia que ela lhe desse explicações. Não merecia o que ela aturava por ele. Mas amava-o e ao seu ver, o amor verdadeiro tinha que desculpar todos os erros, pois ela considerava cada murro que levava, cada palavra fria e cada ofensa como obstáculos que tinha que conseguir ultrapassar. E de certo modo, mesmo estando um caco por dentro, por fora mostrava-lhe tudo o que não conseguia ter, coragem. E como ele nunca chegou a conhece-la verdadeiramente, acreditava que a coragem dela era difícil de demolir para tal, a maneira certa era bater-lhe e rebaixa-la para que ela sentisse o medo que aquela coragem lhe fazia sentir.

-Não bebas mais.

-Cala-te.

-Tu prometeste que não o irias voltar a fazer.

-Cala-te vaca.

E voltava a cair no chão, com um murro ou um estalo, por vezes , até com uma forte chicotada de cinto. E ela voltava a Pensar na cobardia daquele homem e na coragem que não tinha. Ele chegava ao pé dela, pedia-lhe desculpa e ela considerava aquele obstáculo como vencido, mas haviam tantos obstáculos iguais a este pela frente. E ela cançou-se, foi ao quarto, tirou a roupa do armário, dobrou-a e meteu-a na mala de viagem vermelha. E saiu. Saiu daquela casa que tantas marcas de sangue continha nas paredes. Teve coragem, o se não, é que saiu, escreveu um bilhete e levou a chave. E sabia que há noite, estaria de volta a casa... Afinal, ela amava-o.